Les indices de ce double papa jalonneraient pourtant ma vie. Mais j’avais décidé de ne retenir que le côté clair de sa force. Et cette lumière qu’il voyait dans mes yeux, il l’incarnait. C’est fou, le pouvoir du regard. Je regardais un dieu, il observait un ange, et nous les devenions vraiment, l’un pour l’autre.
Peut-être d'ailleurs qu'on essaye tous d'atteindre un bonheur qui n'est pas le sien , un bonheur convenu .
...Parce qu'on n'est pas fait pour vivre seul , Alice . Crois moi .
Mais son choix est terrible : seule et libre ou enchaînée aux autres ?
N'est-ce pas aussi le tien ?
... La vérité doit forcément être quelque part au milieu .
Disons que les passions rendent peut-être ce choix moins cornélien .
On écrit mieux quand l'âme est perturbée , quand le coeur s'emballe , parce que les textes traînent un trouble , une souffrance de la vie .
Il faut être prêt à entendre une histoire. Car une histoire, ce n'est pas qu'une histoire ! Il y a toujours un écho caché derrière elle. C'est en cela qu'elle est fabuleuse, elle éveille celui qui la lit.
Il me dit qu'il se déteste, qu'il aimerait être différent, mais que c'est plus fort que lui. Il me dit qu'il ne sait pas comment s'y prendre avec la vie.
C'est horrible une vie qui roule ! Une vie sans luttes , sans heurts , sans surprises , organisée , répétitive , soûlante .
Tout le temps on me pousse à faire des choses dont on me croit incapable. Et je suis stressé de les rater. Sinon on se moque et on me laisse seul.
J'ai toujours cru lire par hasard
Il faut cesser d'être naïf . Parmi les paramilitaires les plus cruels , il y a d'anciens zapatistes déserteurs . Et les 'encagoulés ' les plus fidèles ont volé pour financer leur révolution . Qu'est-ce que tu imagines ? Donne le pouvoir et l'argent aux hommes sans terre , ils prendront les rênes du monde sans vergogne . Ils passeront de victimes à bourreau sans hésitation .
Les mots sont dangereux, parfois. Ils instillent des impressions, des vides qu'on comble en cherchant à deviner ce que l'autre n'a pas dit.
Et puis, l'école, c'était une musique à elle seule. Le tapage de la récré, le cliquetis des bics, le tempo des chemises jetées sur le banc, le mezzo-soprano de madame Floche, la cloche qui sonne le final. Entendre cette mélodie-là valait déjà que je sois née.
Pourtant, je ne suis qu'un paquet de doutes et de questions. Avec le travail, l'amour et le temps, cela a tout simplement cessé de me contrarier.
On ne choisit pas le monde qui nous entoure, mais bien la façon de s'y promener.
Le livre est un pigeon voyageur , il porte sa missive à l'adresse indiquée . Les mots qu'il amène ne sont pas un rêve qu'on emprunte par coïncidence . ils sont la réalité dont un jour on a faim .
Léa regarde ses pieds nus serrés dans des sandales de corde. Elle marche si mal, avec une telle lourdeur qu'il lui semble les avoir chaussées à l'envers, la gauche au pied droit et vice versa. Ses orteils sont droits, installés dans le sens de la marche, pourtant la sensation qui remonte le long de ses jambes la fait vérifier à nouveau.
