Tu vis à Buda chez les rois et les reines. Moi, je suis à Pest avec le peuple.
Nous sommes infatigables parce que nous sommes Tsiganes de la tête aux pieds. Et parce que nous sommes Tsiganes, parce que le monde est notre maison, le ciel notre toit, la terre notre sol, nous avons de quoi parler.
Nous les coureux, les Bohèmes, les camps-volants, les nomades, les caraques, les Roms, les Manouches, les Yéniches, les Sinté, les Gitans, appelez nous comme vous voudrez - c'est ainsi - , nous sommes les survivants d'un long destin de sang. Peuple dénigré, livré aux préjugés à la discrimination, nous avançons depuis longtemps sur des chemins hasardeux.
Un jour, il y aura plein de types comme moi, pas plus grands, pas plus forts, qui n'auront pas de meilleures raisons que moi et qui sortiront dans les rues, avec la tête gonflée de colère.
Et on tirera sur les cons.
Si la connerie était de l'essence, on pourrait se passer des Arabes.
On s'est dressés nus et jambons sur le lit.
A un moment ou à un autre, nous sommes tous sans défense.
Et p'tit brin par p'tit brin, la douceur des ciels avait fini par faire de leur amour un gros tas
C'est ça qu'existait et j'voulais que vous sachiez.
Pour le reste, on peut bavarder.
Youpee, le soleil brillait pour tout le monde. Juliette avait ouvert en grand les fenêtres de l'appartement. Les vibrations des bafles entrèrent sans façon. les derniers tubes- Made in Normandie en l'occurrence- visitèrent l'espace. C'est que tous les commerçants étaient sur les dents pour la quinzaine commerciale.
Tom chaussait du 48 et tout à l'avenant... comprenez ma nostalgie.
Jamais les arbres ne ramassent leurs feuilles, savait Bazelle.
Automne après automne, elle sentait s'alourdir le poids de ses hanches et tandis que d'âge en âge son esprit ressassait, elle se persuadait qu'à trop oublier qui l'on est, on s'efface, on s'amenuise.
Ainsi vont les secrets qu'on enferme. Ils peuplent la nuit et aident les jours à galoper plus vitement.
- Respire jeune Cornélius ! Va chercher ton violon... Au creux de la vague, la musique est un grand réconfort.
Le vieux envoie des mots d'amour aux étoiles, aux chagrins, aux guerres et aux vengeances. Il fait pleurer son violon avec quelque chose qui vient de loin et qui vous remue dedans.
La santé c'est une chose. Mais la perte de l'amour, c'est de la gangrène à l'état ras. Un mal pernicieux qui ne se lit pas sur la feuille de température, un truc qui hurle pendant des semaines. Qui se mesure à l'humeur. Parce que dès que vous êtes seul, vous morflez. Dès que vous fermez les paupières, vous repensez à votre histoire d'amour prise dans les glaces.
Quand on est tellement heureux, je vous jure, parfois on pleure.
