Macron est grand escroc, un mensonge permanent.
Un mot, c'est un trait, une longueur sans épaisseur,entre le souvenir et la vérité
L'art est le théâtre de la liberté.
L’alcool fut longtemps la gourde et le désert. Il créait un monde et me permettait d’y survivre. Tout, même le drame, avait l’éclat du neuf. Tout était rare et, chaque instant, espoir ou désespoir.
J’étais le turbulent, le cancre, le bébête grossier et gourmand, mais surtout celui qui savait, qui sentait maladroitement que l’argent avait l’odeur des dessous chic et de la vieille pisse.
En 1969, quoi qu'on vive, c'était toujours l'après-1968.
"Le soleil était une bombe blanche posée sur le ciel. Tout se figeait autour de la maison. Le son des insectes devenait l'écho lointain du vivant."
Un rade, c’est pas ça, c’est pas un distributeur automatique. Ça cause, ça schlingue, ça boit en planque et pète en silence, on dit : « La même chose ! Comme d’habitude ! » On pense : « Oh les beaux jours ! » ou « Chienne de vie » selon le soleil ou la pluie, le zinc est déjà sale et la journée toute neuve.
Un grand comédien.
Un grand écrivain qui me fait découvrir flaubert.
J'ose le cabotinage, absolu, revendiqué, provocateur.
Hé oui, mon vieux, l’entreprise faut y croire, c’est comme ça qu’on y arrive.
Les carquois ! Des flèches de Cupidon, le petit dieu potelé de l’amour, de l’archeto disent les vieux messieurs. Mais soyons vigilants, acteurs et lecteurs, Rostand ne dit pas : « Ah ! Si loin de l’amour » mais loin de l’étui de l’amour, de sa boîte. Loin des torches et des flèches, loin de la lumière, tout près de l’obscurité que l’on trouve quand on rôde autour de soi.
Et, comme un vieux qui joue vieux les vieux de peur d’être vieux, je commence par massacrer, en chevrotant de la voix et de la tête aux pieds, les vers de De Guiche, qui, devant Roxane, fait le point sur sa vie.
– Voyez-vous, lorsqu’on a trop réussi sa vie,
On sent – n’ayant rien fait, mon Dieu, de vraiment mal !
Le merveilleux de se découvrir, la déception d’être découvert, ce que l’on donne et ce qui est reçu, l’inéluctable vertige de ce que l’on vit, ce pont de verre, cette question béante et sans réponse, c’est peut-être ce qui fait peur, ce fameux trac dont on parle tant. Le trac et l’âme sont les mots fourre-tout de l’acteur.
Le théâtre est un lieu de vérité inversée où le corps pense et le cerveau sue.
Cyrano ne chante pas sous le balcon, il parle et tente d’échapper au drapé des ombres, celles d’un nez, de la nuit.
Un homme ne va jamais balayer dans les coins. Et puis les enquêtes ont de ces « dessous chic » dont seules les femmes connaissent la désinvolture et le secret.
J’aime le mot « silence », il dit tout et, tandis que l’habilleuse vous rajuste le col, il réordonne la majesté du moment, redit la part sacrée de l’acteur.
