O Hoffnung, du Scheherezade!
Schlag auf das goldne Buch, in das dein Herz einst schrieb Die Namen jener ein, die dir vor allen lieb; Und preise glücklich dich in allen Schmerzensnöten, Wenn von den Namen all dich keiner macht erröten.
Was frommt's nach Geld und Gut zu haschen; das Leichenkleid hat keine Taschen.
Fühlst du dein Herz durch Haß von Menschen weggetrieben, tu ihnen Gutes! Schnell wirst du sie wieder lieben.
Alt und neu hat keinen Sinn, Wenn von Ewigem die Rede!
Was du als wahr erkannt, Verkünd' es sonder Zagen, Nur trachte, Wahrheit stets Mit mildem Wort zu sagen.
