lyre Citations

[…] dans le silence favorable, s’éleva un prélude de violons. Les violes et les violoncelles unirent à cette plainte suppliante un plus profond soupir. N’était-ce pas, après la flûte et le crotale, après les instruments orgiaques dont les sons troublent la raison et provoquent le délire, n’était-ce pas l’auguste lyre dorienne, grave et suave, harmonieux support du chant? Ainsi

du bruyant Dithyrambe était né le Drame. La grande métamorphose du rite dionysiaque, la frénésie de la fête sacrée devenant la créatrice inspiration du poète tragique, était figurée dans cette alternance musicale. L’ardent souffle du dieu thrace avait donné la vie à une forme sublime de l’Art. La couronne et le trépied, prix décernés à la victoire du poète, avaient remplacé

le bouc lascif et la corbeille de figues attiques. Eschyle, gardien d’une vigne, avait été visité par le dieu, qui lui avait infusé son esprit de flamme.

Mais parmi les attributs avec lesquels les artistes désignent leurs abstractions, il y a un type qui est plus capable et digne d'un usage poétique. Je veux dire ceux qui n'ont en réalité rien d'allégorique, mais qui doivent être considérés comme des outils que les êtres auxquels ils sont attachés, s'ils devaient agir comme des personnes réelles, utiliseraient ou pourraient utiliser. La

bride dans la main de la modération, le pilier sur lequel s'appuie la fermeté, ne sont qu'allégoriques et donc inutiles au poète. L'équilibre entre les mains de la justice l'est moins parce que le bon usage de l'équilibre fait vraiment partie de la justice. Mais la lyre ou la flûte dans la main d'une muse, la lance dans la main de Mars, le marteau et la pince dans les mains du volcan, ne

sont en aucun cas des symboles ne sont que de simples instruments sans lesquels ces êtres ne peuvent produire les effets que nous leur attribuons. De ce genre sont les attributs que les anciens poètes pourraient encore tisser dans leurs descriptions, et que je voudrais donc appeler le poétique, par opposition à l'allégorique et au poétique. Celles-ci signifient la chose elle-même, celles-ci

signifient juste quelque chose de similaireOn pourrait aimer dans le tableau qu'Horace a fait par nécessité, et qui est peut-être le tableau avec les attributs les plus riches parmi tous les poètes anciens: (Lib. I. Od. 35.)

Te semper anteit saeva Necessitas:
Clavos trabales et cuneos manu
Gestans ahenea; nec severus
Uncus abest liquidumque plumbum

-
On pourrait, dis-je, assumer dans ce tableau les clous, les pinces, le plomb qui coule, comme moyen de fixation ou comme outil de punition, mais ils appartiennent toujours plus aux attributs poétiques qu'allégoriques. Mais même en tant que tels, ils sont trop nombreux et l'endroit est l'un des plus glacés d'Horace. Sanadon dit: J'ose dire que ce tableau pris dans le détail serait plus

beau sur la toile que dans une ode héroïque. Je ne puis souffrir cet attirail patibulaire de clous, de coins, de crocs, et de plomp fondu. J'ai cru en devoir décharger la traduction, en substituant les idées générales aux idées singulières. C'est dommage que le poète ait eu besoin de ce correctif. Sanadon avait un bon et juste sentiment, seule la raison pour laquelle il essaie de prouver

que ce n'est pas le bon. Pas parce que les attributs utilisés sont une attirail patibulaire; car ce n'était qu'à lui d'accepter l'autre interprétation et de transformer le dispositif de potence en le moyen de liaison le plus ferme de l'architecture: mais parce que tous les attributs sont en fait faits pour l'œil et non pour l'ouïe, et tous les concepts que nous S'ils doivent nous être

enseignés par l'ouïe, ils devraient exiger un plus grand effort et sont capables de moins de clarté. - La poursuite de la strophe citée d'Horace me rappelle d'ailleurs quelques oublis de Spence, qui ne suscitent pas le concept le plus avantageux de la justesse avec laquelle il entend avoir considéré les passages cités des vieux poètes. Il parle de l'image sous laquelle les Romains

présentaient la fidélité ou l'honnêteté. (Composez le X. p. 145.) "Les Romains", il dit: «Ils les ont appelés Fides; et quand ils l'ont appelée Sola Fides, ils semblent avoir compris le haut degré de cette qualité, que nous exprimons par honnêteté. Elle est présentée avec un visage librement ouvert et rien d'autre qu'une robe fine qui est si fine qu'elle peut être considérée comme

transparente. Horace l'appelle donc, dans une de ses odes, finement vêtue; et dans un autre, transparent. »Il n'y a pas plus de trois erreurs assez grossières dans ce petit passage. Tout d'abord, il est faux que sola soit une épithète spéciale donnée par les Romains à la déesse Fides. Dans les deux passages de Tite-Live, qu'il cite également comme preuve (Lib. I. c. 21. Lib. II. C. 3.),

cela ne veut rien dire de plus que ce que cela signifie partout, l'exclusion de tout le reste. À un endroit, les critiques semblent même se méfier du soli et sont entrés dans le texte par une erreur typographique causée par la solenne à côté. L'autre, cependant, ne parle pas de fidélité, mais d'innocence, d'innocence, d'Innocentia. Deuxièmement: Dans l'une de ses odes, Horace doit

donner l'épithète à la fidélité tout en portant des vêtements fins, à savoir dans le trente-cinquième du premier livre susmentionné:

Te spes, et albo rara fides colit
Velata panno. + Lire la suiteCommenter  J’apprécie          00

La dernière chanson.

'Avec ce poème, Kleist a fait ses adieux à la poésie.)

Au loin, à l'horizon, sur les fissures du rocher,
la guerre noire de tempête s'amoncelle;
L'éclair clignote déjà, l'incertain,
le vagabond cherche la verrière qui le protège;
Et comme une rivière, gonflée par les averses,
hurlant de sa rive, le lit des

tempêtes, la
destruction vient avec des vagues non liées sur
tout ce qui existe.

La splendide charpente grise des anciens États s'enfonce dans un tonnerre,
emportée par elle,
Comme une pointe de ver sur la lande, Creusée
par un garçon qui patte;
Et là où la vie
a joué autour des seins de l'homme, exultant dans mille lumières,

Elle est aussi silencieuse maintenant que dans les royaumes,
À travers lesquels s'insinuent les vagues de Cocytus.

Et une génération, survolée par les cheveux noirs,
sort de la nuit sans nom,
Qui, comme un
fantasme de mythologues, regarde hors des os tués;
Cela n'est pas né et n'a pas grandi
De l'ancien qui règne dans le pays

allemand:
Cela peut
être entendu dans des tons comme le ruisseau du nord quand il soupire dans le roseau.

Et toi, ô chanson pleine de délices innommables,
qui soulève si merveilleusement le sentiment,
qui, comme si elle s'était échappée d'une urne céleste,
flotte jusqu'aux oreilles ravies,
au son de laquelle monter dans le royaume des

soleils,
libre de tout lien, l'âme s'efforce: il
te rencontre Flèche de la mort; le destin ondule
et vous devez vous enfoncer silencieusement dans la tombe.

Enfant des dieux, enveloppé dans la danse de la jeunesse,
vous n'errerez plus de pays en pays,
ne redescendrez plus dans nos danses,
ne brillerez plus en rouge vif à notre repas.
Et

seulement là où les
chemins solitaires fuient vers le cadavre de pierre sous les branches de sapin ,
les vagabonds qui vivent avec les morts,
Une ombre de votre beauté «flotteront vers vous.

Et plus fort le chanteur frémit les cordes,
Il attire toute la puissance des tons,
Il chante le désir de se battre pour la patrie,
Et impuissant son

appel frappe toutes les oreilles,
Et comment il
voit la bannière des temps se rapprocher, de flotter Porte à porte, il
ferme sa chanson; il veut finir avec lui
Et arrache la lyre de ses mains. + Lire la suiteCommenter  J’apprécie          10

La jeune captive

L’épi naissant mûrit de la faux respecté ;
Sans crainte du pressoir, le pampre tout l’été
Boit les doux présents de l’aurore ;
Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui,
Quoi que l’heure présente ait de trouble et d’ennui,
Je ne veux point mourir encore.

Qu’un stoïque aux yeux secs vole embrasser la

mort,
Moi je pleure et j’espère ; au noir souffle du Nord
Je plie et relève ma tête.
S’il est des jours amers, il en est de si doux !
Hélas ! quel miel jamais n’a laissé de dégoûts ?
Quelle mer n’a point de tempête ?

L’illusion féconde habite dans mon sein.
D’une prison sur moi les murs pèsent en vain.
J’ai les ailes de

l’espérance :
Échappée aux réseaux de l’oiseleur cruel,
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel
Philomène chante et s’élance.

Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m’endors,
Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords
Ni mon sommeil ne sont en proie.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ;
Sur des fronts

abattus, mon aspect dans ces lieux
Ranime presque de la joie.

Mon beau voyage encore est si loin de sa fin !
Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin
J’ai passé les premiers à peine,
Au banquet de la vie à peine commencé,
Un instant seulement mes lèvres ont pressé
La coupe en mes mains encor pleine.

Je ne suis qu’au

printemps, je veux voir la moisson ;
Et comme le soleil, de saison en saison,
Je veux achever mon année.
Brillante sur ma tige et l’honneur du jardin,
Je n’ai vu luire encor que les feux du matin ;
Je veux achever ma journée.

Ô mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ;
Va consoler les coeurs que la honte, l’effroi,
Le pâle

désespoir dévore.
Pour moi Palès encore a des asiles verts,
Les Amours des baisers, les Muses des concerts.
Je ne veux point mourir encore. »

Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois
S’éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix,
Ces voeux d’une jeune captive ;
Et secouant le faix de mes jours languissants,
Aux douces lois des

vers je pliais les accents
De sa bouche aimable et naïve.

Ces chants, de ma prison témoins harmonieux,
Feront à quelque amant des loisirs studieux
Chercher quelle fut cette belle :
La grâce décorait son front et ses discours,
Et, comme elle, craindront de voir finir leurs jours
Ceux qui les passeront près d’elle. + Lire la

suiteCommenter  J’apprécie          148

VII
LA JEUNE CAPTIVE

" L'épi naissant mûrit de la faux respecté ;
Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été
Boit les doux présents de l'aurore ;
Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui,
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui,
Je ne veux point mourir encore.

Qu'un stoïque aux yeux secs vole embrasser la mort

:
Moi je pleure et j'espère. Au noir souffle du nord
Je plie et relève ma tête.
S'il est des jours amers, il en est de si doux !
Hélas ! quel miel jamais n'a laissé de dégoûts ?
Quelle mer n'a point de tempête ?

L'illusion féconde habite dans mon sein.
D'une prison sur moi les murs pèsent en vain,
J'ai les ailes de l'espérance.

Échappée aux réseaux de l'oiseleur cruel,
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel
Philomène chante et s'élance.

Est-ce à moi de mourir ? Tranquille je m'endors
Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords
Ni mon sommeil ne sont en proie.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ;
Sur des fronts abattus, mon aspect dans ces

lieux
Ranime presque de la joie.

Mon beau voyage encore est si loin de sa fin !
Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin
J'ai passé les premiers à peine,
Au banquet de la vie à peine commencé,
Un instant seulement mes lèvres ont pressé
La coupe en mes mains encor pleine.

Je ne suis qu'au printemps, je veux voir la moisson,

Et comme le soleil, de saison en saison,
Je veux achever mon année.
Brillante sur ma tige et l'honneur du jardin,
Je n'ai vu luire encor que les feux du matin ;
Je veux achever ma journée.

O mort ! tu peux attendre ; éloigne, éloigne-toi ;
Va consoler les cœurs que la honte, l'effroi,
Le pâle désespoir dévore.
Pour moi Palès encore

a des asiles verts,
Les Amours des baisers, les Muses des concerts.
Je ne veux point mourir encore. "

Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois
S'éveillait, écoutant ces plaintes, cette voix,
Ces vœux d'une jeune captive ;
Et secouant le faix de mes jours languissants,
Aux douces lois des vers je pliai les accents
De sa bouche aimable et

naïve.

Ces chants, de ma prison témoins harmonieux,
Feront à quelque amant des loisirs studieux
Chercher quelle fut cette belle.
La grâce décorait son front et ses discours,
Et comme elle craindront de voir finir leurs jours
Ceux qui les passeront près d'elle.

p.185-186
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MA LYRE
Laredo

Ma lyre, quand tu n'auras plus
de lit ouvert à ton repos,
regarde : il te reste la mer
joyeuse, fraîchette et douillette,
ma lyre !

Un drap bleu, avec un rabat
de blanche écume délicate !
Des oreillers de sable : taies
joyeuses, fraîchettes, douillettes,
ma lyre !

Et qui me

déshabillera
au pied de cette eau de saphir ?

- La reine des sirènes
et le fils du roi de la mer
ma lyre.


L'amante - Vers les rivages du Nord - 1925

La voix mélodieuse de ma lyre se répandait à travers les profondeurs étroites de la caverne ; les hauts sommets et les vallées ombreuses du Pélion furent émues, et la voix parvint jusqu’aux chênes élevés : ébranlés dans leurs plus profondes racines, ils s’approchèrent de la caverne ; [...] les bêtes féroces, entendant nos chants, arrivaient rapidement devant la grotte ; les

oiseaux, se soutenant à peine sur leurs ailes fatiguées, oublièrent leurs nids et environ- nèrent la demeure du Centaure. Le Centaure vit ces prodiges et fut étonné, il frappa ses mains et de son pied il fit retentir la terre.